Poemario 2

Paseos
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 A veces invento el tejido y renuevo mis manos escritoras.
eso lo hago en los fragmentos horarios dedicados a la niebla tranquila de mis teclados. otras veces me dirijo a las personas. me voy a los parques de barriada.
atraídas por la gravedad de la celulosa y de la noche. paseantes de sus perros, llamándose, dialogan con otros, recogen excrementos, del tiempo, de política, de fútbol, de la inexperiencia del asfalto

únicamente el vapor y las desinencias tienen importancia en sus archivos:
de la memoria.
de las aceras ya pisadas de tantos otros.
de los vídeos de los móviles muertos en la red.
de la lluvia que estudia cómo deambular callejear.
[allí nos conocimos,]

- ¿para quién hablo? para el gran baile de hospitalidades de esta lectura de lectores que tú incorporas en la escena que sostienes en tus manos abierta esta poesía -

hojas trifoliadas por el suelo. caducas. perennes. digitadas. aciculares. dentadas de ojos arañados por los pasos vulgares diarios de los paseos a buscar aire nuevo, fríamente novedoso [hojas recicladas de tu papelera,]

antes de empezar
a curarme de este cansancio de paseos,
[respirar en la naturaleza de la pregunta, lentamente,
esperar el decir,
poner acentos,
preparar los bolígrafos, la web,
prepara un café,]
te preguntaré por la naturaleza que nos une que acentuaste cuando me dijiste que en tu respiración habías encontrado las palabras escritas a bolígrafo, entonces no tenía amigos en la web, y te despediste para siempre después de tomarte el café, tu mudanza, y además, porque después tuve que salir a que el perro orinara las hojas por la noche del parque.

y tú que no lees ni escuchas a los perros.