Poemario 14

Esclarecimiento sobre un verbo

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I, Definición

Componer los labios como rojos en un espectro de lluvias y preguntas ininterrumpidas.

Verter lo femenino en la suma de los cuerpos.

Indagar la música hasta su silencio de útero.

Mientras tu identidad está formándose cerca de mí como organismo especular del aire.

Mientras te tengo en la suficiente cercanía para que seas pájaro y oasis.

¿Qué gesto único conoce las horas donde nos encontramos en la iniciación del otro?

¿Qué género reconoce la sexualidad de lo vacilante en nuestros rostros?

Produzco aquí como poema algo que llaman amar

y reivindico lo que significan todas las palabras de su voz que respiran en la boca de nadie.

II, Tú

Eres una pregunta constante donde la vida mantiene los relojes en el punto exacto de su comienzo. No quiere progresar, sino irrumpir. No hay constancia de tu gravedad cambiante durante el día. Nadie conoce el foco del agua desde donde te evaporas y alientas.

III, Convivencias

Hace tiempo que no puedo prever su ráfaga ni su encuentro. Es como una definición sin apariencia, pero escrita. El paisaje de su nombre enseña el ácido y la costumbre. Nuestras presencias se difuminan entre todos los sujetos que pretendemos ser. Nuestra historia es un objeto tan actual como una máquina que imagina su propia conciencia. El instante es la sexualidad del ojo y el verso.

IV, Transición

No

insistir en los desiertos de marea alta en el silencio.

Sí

permitir el ideal de un océano en sus labios terminales.

V, Fin

Eres

el caos precursor de una puerta abierta hacia Babel.

Vete,

estoy constantemente pensando en otra carcajada de otros pechos.

Poemario 13

Hay vida

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todos los sémenes

desconocen la vida.

(Su historia puede llegar a ser babel para las voces y la costumbre de procrear ha esperado todos los tiempos necesarios y ha permitido todos los sexos posibles todo lo que tiende a romperse en nacimientos que se reconstruyen con los años)

la vida es una tormenta de pelícanos

en la garganta y en el ojo en sus enterramientos desenterrados.

(Ellos saben que solo somos tiempos de emigración y de recuerdo)

toda la física tiende hacia la vida

a su infinito de mundo únicamente mundos.

(Ellos y sus ovulaciones creen en la felicidad, desde los desiertos, en la divinidad, mintiendo que sea posible traducir más allá de la presencia)

la vida que se enseña muere con el nacimientofuente

y surgedesborda la preguntacaos,

la vida que se anuncia nunca sucedederiva,

la vida que se estipula muere en el instantecontacto de la arenaaire.

hay vidas porque hay luz que existe. Existencia de tantos océanos históricos amarrados en los puertos vocabularios pentagramas lienzos números placeres y memoria.

Continuas mortandad de vidas continua.

Hay vida.

Poemario 12

Hoy la palabra

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Hoy la palabra:

momentos de twitter, de microrelatos, caracteres límite, wasaps, aforismos, frases célebres, titulares, conversaciones sordas,

actualidad

¿dónde descubrir hoy la larga constancia ausente del decir?

porque prefiero nombrar

con el paso abierto

del tiempo del olivo.

Poemario 11

Pasar la tarde

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Acontecer la boca en las dunas de poniente.

Una visualización de la causalidad de la mirada: la playa que regresa.

Y mientras tanto tengo que hacer algo con estos objetos y los objetos de la lengua.

Tomar al sujeto que habla y entregarlo a la función de la vida, sobre la toalla muerta, sobre la arena muerta.

El metalenguaje de mis manos toca el agua caliente y salada, se deja nombrar por la garganta, y el sabor expulsa el habla como vocabularios. Entonces, escribo sus historias.

Y paso la tarde en la rutina.

Poemario 10

Lo que sé decir

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Sé decir la apertura de la gárgola,

la boca fabulada de un horizonte,

el día que incluye su tránsito,

el mito y su fonetismo,

y todas las enumeraciones de las cosas que pueda simular aquí mismo.  

Pero qué voz se escucha cuando firmo esto mismo o

cuando propongo la noticia de mi nombre en esto mismo.

La materia y sus sujetos son

el espectador que me aplaude durante la única histórica duración de esto.

Es la felicidad del aire.

Poemario 9

Una cuestión de ejemplo

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La delineación del ala que pasa permanentemente por mi biografía, es un ejemplo.

Inicia su sesión de vuelo cuando mis ojos ocurren. Continúa en las aceras y deja un testimonio mío, de actor, de diluvio, de conocimientos, en el sitio literal del asfalto.

El día vuela como interrogación. Es imposible ignorarlo. Y es la posibilidad de la pregunta lo único que se respira.

Desalojos de palabras, cada batir. Eliminaciones y retornos. Vibrar los diccionarios hasta su muerte y renacimiento.

Ese detallar el texto, plumas cobertoras, primarias, secundarias, terciarias, tejer el viaje, sentir el vuelo del nombre.

Es parte del mar y de las bandadas, es una migración diaria incontestada.

Poemario 8

Constelación del idioma
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No estamos condenados a decir.
el vínculo con la palabra viene de la voz,
de lo que yo soy capaz de abandonar
en el aire.
en este aliento que me rodea en su geografía de todas las lenguas
descubro que el diálogo no dice nada
del otro, sino de mi otredad en él. y respiro su pulsión.
 

No tengo porqué escribir desde la transparencia de un trayecto
para que tú hagas posible mi cauce omnipotente.
tienes un espacio libre en la serie de mis fábulas, fingimientos o aproximaciones.
utiliza todas las traducciones de estas líneas
para enmudecer y hablar en ciclos habituales, rápidos, interminables, y rutinas.
usa lo que digo
hasta el momento
de la aceptación de la simetría.
 

Y cada vez sigo excluyendo más la lluvia.
y cada vez más llamo como algo desértico al agua que calla.
 

¿Hasta dónde puedo llegar a viajar en la misma habladuría?
en esta misma que ahora leemos no hay nada más cierto que
lo que escucho de lo que digo.
un pájaro oceánico con las alas de la totalidad de los números.
un ejemplo.
 

Podría multiplicar las posibilidades de los ejemplos. agotarlos.
la historia de la literatura está para eso. sin embargo, la vida radial de las derivas
me impide, o la recitación de las manecillas, me excluye, o todo lo que contribuye a mi nacimiento, me dispersa, para cualquier filología de reproducciones y narcisos.

 
¿Qué novedad puedo originar fuera de lo que digo, de esta cobardía?
contradigo y confundo la música y los círculos.
ya sé que esperas una expresión final que dé sentido, pero los huéspedes que acuden constantemente a estos versos me prohíben decir de qué materia es el nombre. y no puedo servirme de la niebla de su boca demasiado antigua.
 

Y tantas puertas para un naufragio de un instante,
para una época de enumeraciones,
oyéndome en la coagulación de lo que sabe herir,
y tantos años prefiriendo la constelación del idioma ,
que ya no produzco cambios ni gargantas.

Poemario 7

Canículas
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He pasado los años bajo un pórtico que no ejerzo,
he escrito un cuaderno que no leo,
lo que he hecho no tiene vídeos para internet,
el número de los pájaros que no he fotografiado es sinnúmero,
he construido una garganta para conocer correctamente qué pasa esta tarde,

hoy, el verano es un largo momento de fosas comunes para chicharras que arden,

me he dedicado, entre otras cosas-nada,  a la fábula del espejo, en ese que me miro anualmente
y, al mismo tiempo, me corto los pelos de la nariz.

le he dicho que la acrópolis necesita un poco de fresco.
 

Alguien escribió que tenemos un pacto mecánico con la vida, incluso hoy también,
y lo escribió en el altar de su ojo ciego,
para saber quién eres (una vez que has llenado el carro de la compra y la estructura típica de la conciencia) y de qué ficción vendrá la herida cerrada a golpe de sudor.
por eso nos miramos en el espejo tantas veces como tantas palabras. probablemente, esta es la razón de que esta poesía suene demasiado arreglada, se mezclan la metáfora y la jerga, el que quiere ser poeta y el que quiere ser peatón, el estar hecho para la monogamia del fonema y la poligamia del árbol, y eso significa que no podrá durar mucho tiempo, un instante de un ventilador, los diarios de verano nunca han durado más allá de la arena que alimenta a su único actor.

esta tarde parece esperma. hace calor, pegajosamente. quiere hacerse agua, pero está inmóvil en la voz y desnudo. hay fertilidades masculinas que desconozco. está muriéndose una garganta de tomillo reseco. el tedio tiende a la poesía. 

Poemario 6

Constancia de la poesía
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esta poesía. una más.

la  poesía que impide ver lo que pretende mi escritura. su autenticidad está entre el teclado y la mano permanentemente conectados por el aire y la voluntad del movimiento. la conciencia de la distancia.

el papel escribe la historia de los ojos.

y lo permite con el disfraz activo de todos los días.
la fractura, el continuo devenir, el segmento, todo tiene la unidad del labio.

este es el momento de la tiza, eligiendo qué latido de qué noche de verano.

existe la gravitación que pega los recortes y los estímulos de destrucción y de escucha, unificados, dichos. existe lo que tú digas.

siempre se comunica, se transmite, me estás oyendo aunque no tengas suficiente,
los estorninos matan sus masificaciones contra mis ventanas y tú me sigues oyendo.
siempre están tus relojes en los puntos de venta exactos.

leo. la voz del naranjo también. están esperando nuevas posibilidades. la dominación de un momento no impide que pueda dejarlo. tan minuciosamente puedo ver el talco. pero me resisto a mostrarme. leyendo para poetizar el verano de la mentira. girando. volverá. brotación. creciente.

en la pérgola bajo la buganvilla. miro los perros y el huerto. todo lo que crece.
el libro que tiene la importancia de la continuación de lo que pasa.
han venido todos,
podemos empezar de nuevo.
tantas veces. todos los días. su vertiente de acrópolis siempre. todos los días.

Poemario 5

Razones del ahora
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1, el horizonte rompe el musgo
y arrasa
la aplicación de una estrategia de voz.
me ocupo en volver a traicionar lo que he dicho todas las veces que hablo.

2, un acento habituado a las citas
en el espejo,
me impide dejar aliento en el cuerpo del fármaco, acceso a las palabras del sábado.
edición de lo extraordinario y su vocativo.

3, estoy sacando toda la arena automática de la vida
para poder volver al invierno.

4, es imposible derivar quimera
del momento que traduzco mi palabra a su actualidad.

5, tú
también eres uno de mis mitos
y tus lecturas inician mi fenómeno.

6, frente a
los argumentarios
y la papiroflexia de los mítines
y la utopía de los sueros directos a los ojos.
frente a
su dominación sobre la música y la conjugación.

7, aprendizajes de reptil,
de túneles, de la sed en la rutina.

8, te he traído la desecación y la lágrima
para el pacto inconcreto en el que nos amamos.

9, en el océano puro
cuando llegue la hora de la gramática
recurriré a la mentira y al guiñol.
nunca a los naufragios.

10, nadie viene al mediodía
para escuchar todas las posibilidades
de la mentira.

11, los poetas leen a los poetas.
cuando la sequía llega al acantilado se crea la lectura de los poetas.

12, la memoria participa del árbol y del intruso en la demarcación del vestíbulo.
fuera de mi casa. vete con tus palabras tintadas de tus órganos vitales. este sistema es mi soledad y su traducción.

Estas son algunas razones, ventosas, brújulas, por las que escribo para hoy. 

La otredad será la datación de mañana. y su sentido la situación de la página.

Poemario 4

Pintada en el blog
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Con una generación en el desempleo y en las plazas,
y una poesía en su emigración ,
¿qué oralidad desmentirá a los banqueros?

Los poetas ya no dicen qué insurrección está diferida,
o el pacto maquinal que devuelve todo al silencio.
ni son autores de razones para la historia que se arroja
en la palabra de ese momento de transición al acantilado del mundo.
sus datos en la frase se limitan a una ontología y un verbo rapidísimo.

Es cierto que no hay verso que impida los desahucios, pero desencadenar un texto lleno de justicia en episodios de lenguajes renueva lo que creemos antes de ser memoria o arena y funda el relato en la permanencia que nos hace decir dónde se guarda la repetición del atropello, que no provenimos del mismo poder de los mismos accionistas señores de animalarios.

Quiero interrogar como hacía Blas de Otero:
Por qué he nacido en esta inarreglable tierra,

y a renglón seguido hostigar la sugerencia de la metáfora pura sin trayecto:
(coagulaciones de lo que somos como automatización de la página)
(dejar en los periódicos la poesía que no existe)
(imitar el horario de los templos)

Porque los latifundios
no se han ido nunca,
y siguen sus andamios míticos obedientes en esa experiencia literal de la política
que piensa todo como demografías cuantificadas y no como nombres singulares.

porque con tantos gobernantes párvulos de parroquias, repitiendo la misma coacción que encontraron una y otra vez en la historia de los mismos. nunca aprendiendo a promediar jurados para decidir quién irá al desempleo y quién a la cárcel por expoliación. siempre en la mecánica del espejo y de la secta.

porque ninguno de sus partidismos llega hasta la respiración profunda, esa que callejea, aquella directamente reunida desde el cuerpo constante del agua y las aceras. la economía que busca el mejor de los inviernos para todos indistintamente.

Así que he decidido
esta pintada en el blog,
por exigencia de una vida en los astilleros permanentes de los otros.

Poemario 3

Descubrimiento del objeto
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El imperio de las cosas,
sobre un origen derivado:
el agua de los miércoles, el preámbulo de las hojas, el aire en estado estacionario,
los comienzos de los años, y todo lo que puedo comprar en cualquier tienda,
quiero dialogar con ello, despreciarlo, darle forma, decirle cómo esperar mis manos.
No sé porqué me empeño en cumplir estos rituales de parentesco con la materia.
Otros me dirían que es mejor manipularla simplemente.

Lo mismo me pasa con la gente, que aprendo su gravedad y su apariencia,
pero luego me quedo en sus palabras:
en la transcripción y el contacto, yacer sus bocas, redactar el gesto que continuará
en otro. y continuar la escritura en el hallazgo mismo.
Así que voy con ellos trasladando su mobiliario a mis derivas.
Recogiendo la afluencia del texto (un periódico de días que nunca perfeccionan).
Permitiendo lentamente todos los cuerpos.
Iniciando la semilla.
Y no logrando nada contra tantas ventanas.
Jamás puedo concluir mis ojos.

Esta experiencia que ya no está ni en las cosas ni en lo dicho sino en lo porvenir,
irresuelto siempre próximo.
Este circular la vida
por entre las cosas
como la necesidad del pájaro.
Me hace únicamente posible en un horizonte prorrogado y en la victoria del aire.

(es la primera definición que hago de mí mismo y he elegido

un momento esporádico, de tantos accesibles sucediendo márgenes).

Poemario 2

Paseos
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 A veces invento el tejido y renuevo mis manos escritoras.
eso lo hago en los fragmentos horarios dedicados a la niebla tranquila de mis teclados. otras veces me dirijo a las personas. me voy a los parques de barriada.
atraídas por la gravedad de la celulosa y de la noche. paseantes de sus perros, llamándose, dialogan con otros, recogen excrementos, del tiempo, de política, de fútbol, de la inexperiencia del asfalto

únicamente el vapor y las desinencias tienen importancia en sus archivos:
de la memoria.
de las aceras ya pisadas de tantos otros.
de los vídeos de los móviles muertos en la red.
de la lluvia que estudia cómo deambular callejear.
[allí nos conocimos,]

- ¿para quién hablo? para el gran baile de hospitalidades de esta lectura de lectores que tú incorporas en la escena que sostienes en tus manos abierta esta poesía -

hojas trifoliadas por el suelo. caducas. perennes. digitadas. aciculares. dentadas de ojos arañados por los pasos vulgares diarios de los paseos a buscar aire nuevo, fríamente novedoso [hojas recicladas de tu papelera,]

antes de empezar
a curarme de este cansancio de paseos,
[respirar en la naturaleza de la pregunta, lentamente,
esperar el decir,
poner acentos,
preparar los bolígrafos, la web,
prepara un café,]
te preguntaré por la naturaleza que nos une que acentuaste cuando me dijiste que en tu respiración habías encontrado las palabras escritas a bolígrafo, entonces no tenía amigos en la web, y te despediste para siempre después de tomarte el café, tu mudanza, y además, porque después tuve que salir a que el perro orinara las hojas por la noche del parque.

y tú que no lees ni escuchas a los perros.

Poemario 1

Autorretrato
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 1, premisa, definición,
mentir: invariar la forma y el contenido de un momento se llama autorretrato.
tomar la intemporalidad bajando uno a uno los pulmones a la piedra, foliar voz.

2, es una detención en
época del rostro,
sin más agregación que una llamada,
vinculando la pregunta y el éxodo.

Tengo los años suficientes para escribir mi biografía (siempre los he tenido)
con estas estrofas tiradas en la respiración, espero saber imitarme,
morir en el prototipo de mí mismo, crearlo hacia el transcurso de su muerte,
hablar de otros, porque ellos son los que callejean el agua que he bebido,
y no sé qué dicen de mí, probablemente su separación.
Prefiero esconderme en las temporadas de
la desnudez de la avalancha, el día del diccionario único, la facilidad que oculta,
lo que evidencia, la rúbrica del soy, la abolición diaria,
esos pavimentos en los que siempre invierto las manos.

Tengo esta palabra numeral e inadvertida.,
tengo que comprobar algo en esta bitácora que parecerá una frontera y una ráfaga.
tengo que tomar el espejo otra vez e inventarme una gramática nueva para cada
ceniza usada como cuchillo,
donde me represente como autorretrato.
tengo que traducir los árboles al mecanismo del yo, y amueblar mi casa.

(ya ves que para sostener mi nombre solamente necesito algo alrededor durante poco tiempo)

3,
frente al espejo siempre aparece la sed.
ahí la autoridad de la imagen necesita escribirse. utilizar todo el poder de los márgenes para saber el dónde y el quién del que aparece. mis intentos fracasan. la experimentación del otro fracasa. sostener la obstinación.

4,
los pocos niños que conozco dicen de mí todas las cosas, me leen con la
influencia del carnaval y del hielo, por eso son los lugares a los que no voy nunca. siempre he preferido los nombres a la caligrafía
y los colegios que enseñan sus puertas a aquellos que tienen la costumbre de dejar que recogan sus alumnos todos los días.

5,
con el uso del blog derivo a la palabra reciente, pero he probado ya todos los años
de la frecuencia de las líneas, el sinónimo, la voz y sus papiros ocultos.
no los he dicho todos y pasarán al primer plano de la sopresa y de la máscara cuando intente su rostro como otro más en mi armario.

6,
no significa que sepa escuchar el hecho de creer en el diálogo
y la capilaridad del silencio, verter un orden de frases sobre el agua no da sentido de estuario a mi boca.
pero siento sus intentos como latidos de la piedra constante.

7,
me gusta habitar y memorizar al mismo tiempo, por eso a menudo
voy al mundo antiguo para multiplicar la lección de las hojas enterradas
y saber dónde nació lo que no utilizaba
a dios como diluvio. me voy al Hades a buscar el estallido de los espejos triunfales
y a los héroes en la inmortalidad sin Troya. tal vez me equivoque por la excesiva
desnudez, pero no por lo que me revelarán.

8,
definirme, por ejemplo, puedo ser un escenario en el que se ha estado siempre
anteriormente, un segundo del agua tranquila, un símbolo apoyado en la espuma, puedo acumular todo esto en el espacio de carroña de versificaciones, puedo acumular las palabras con el verbo ser y no dejar nunca de anunciar precipitadamente el desdecirme, que es probablemente lo que algunos llaman felicidad. pero nunca traduciré lo que quiero que permanezca.

9,
eran de bambú o de uralita, no lo recuerdo. cómo eran mis manos. solo cuando las miro tengo la seguridad de su época. su enunciación está recopilada en sus tactos. pero se va con la materia tocada. juro su ausencia. su intrusión en la arena rota.
su pérdida personal.

10,
he cumplido cincuenta años. la carcajada interrumpe mi historia. como todavía no he aprendido a verificarla, continuo con las mismas páginas buscando su tintura, aquellas de la infancia, las de dos líneas con la distancia exacta para representar la letra. y aquellas, que tienen la utilidad de la destrucción, se empeñan en venir a mis cumpleaños. es una extraordinaria estrategia de la duna.